samedi 26 août 2006
Tisot
Mon chien (tisot) est mort et j'ai choisi le moment. Il portait ce nom depuis 1995 quelques jours aprés sa découverte dans la forêt de Marly-le-roi, pendu dans un massif, abandonné ceinturé, à moins que ce ne soit une vision dans un de mes étourdissements quand je pense que les hommes sont des crapules. A Lille, Patrick l'avait nommé Tisot et c'était resté. Comme: la mouche, la grande mouche noire, le bandit, lui, zizou, titi, toto, tzi-tzi, mon pote, le plus fidèle des potes, mon copain, lascarino... ces surnoms qui te suivaient pour te faire battre de la queue. Une vie avec un chien qu'on ne quitte plus ou presque pendant treize ans, c'est se trouver dans la peau d'un lézard, faire le plus souvent des choses pour et avec la bête, s'asseoir quand l'heure est bonne, fumer le cigare, toi là contre la main libre perdue dans tes boucles de rasta.Toujours prêt à te faire avoir avec mes confidences, toujours prêt pour me dire avec tes yeux qui n'ont jamais trouvé la quiétude, quelque chose de profond que je cherchais en moi aussi quand nous partions dans les champs vers Plaisir la nuit avant que la banlieue parisienne ne s'éveille, puis plus tard partout où tu as fait jaillir des fourrés les sangliers, cerfs, daims, chevreuils, renards et autres bêtes splendides. Tu étais qui ? Un caniche à cordes, monté si haut dans les Alpes, à 3.500m, sans rien dévoiler qu'une belle langue rose entre les dents. Un chien adorable qui ne fréquentait pas les salons. Aujourd'hui je te cherche partout comme tu faisais toi quand je filais un peu trop vite et je n'arrive pas à écrire ces lignes sans cesser de pleurer. Tu étais mon ami, mon plus grand ami.
