mercredi 30 avril 2008
Le hérisson est mort et congelé (autoportrait à la mine de plot pour une fois n'est plus couture)
christophe massé autoportrait pour une fois 2008
à marie s b du quai
Nous avions mangé du plomb. Peut-être en ces temps le vin n'avait pas la couleur des terres d'ocre, de Sienne et de tutti canti. Dans le lit du torrent vermillon coulait un jus Amabile comme du sang de boeuf sur le seuil de l'abattoir. Sur la pente italienne des Alpes qui suinte l'errance du berger, j'avais cru sage comme utile d'écouter les paroles posées sur la grève de l'art, comme on fait confiance au chien et pas au porc. A la chienne biche, au sommet de son art de trouver le mot juste dans la circonférence des illusions et de l'affect paralysé. Les correspondances ont fondu dans le pus de la nuit, ton sourire au dessous de tes boucles a retrouvé l'échelle et la perpendicularité des naufrages. Tu sais, j'ai aimé ces mois. Je n'ai pas oublié. Tu es la seule a m'avoir parlé comme ça. Le hérisson sur ta tête doit mourir écrasé par la seule voiture qu'il ne lui a rien volé de ses tripes. Aux profondeurs d'un bar bordelais quand la sève de miel suinte entre les lèvres du Quichotte, j'ai lu en toi comme en Joyce. Tombé la casquette, perdu le gras du cou, trouvé la peau belle et rugueuse, ambrée sous la main, comme une chatte mouillée des calendes d'avril. Remué le couteau dans les plaids. Transformer vite fait l'or pur en eau minérale et le talent en tas lent de bonheur pour chercher l'or dans la rivière peuplée du dernier des vertébrés sans tuba. Et remercier. Oui remercier. Te remercier. Du haut de ma calotte. L'adieu pour l'art. Neuf comme un pont emballé de frais. Le pont neuf de Christophe sur la Garonne.
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